Cucos
Donde el miedo es el único protagonista
haciendo de nosotros
seres inertes, incapaces, inválidos
y pesimista donde la imaginación
es producto de una mente
asustada, triste y desolada.
El hombre acorralado
Cada vez que mi madre me da un abrazo
me acuerdo de aquel cuarto oscuro
de todo lo malo e inseguro
de esa persona que cambio mi vida
solo recuerdo su risa y su ironía encerrada entre dos paredes
o quizás talvez en mi subconsciente.
Las cosas se adueñan
Se adueñan de mi vida
de mí ser
Del yo que me hace ser
se adueñan de mis sueños
de mis inspiraciones, mis anhelos y mis aspiraciones
pero sobre todo se adueñan de mis olvidos
y me olvido de esas cosas
que algún día se adueñaron
de mí.
Un día nublado
Al asomarme a mi ventana
y ver las nubes
De color gris pálido
rellenas de gotitas de vida
la luz desaparece
y el cansancio y el aburrimiento
al fin aparece.
Crepúsculo
Empieza temprano el atardecer
la nubes se tornan bellas
y el sol se oculta
y nuestro pensar se oculta
y nuestro pensar se pone en búsqueda
que pasara mañana es lo que más preocupa.
Papi y mami
Cada vez antes de acostarme
de un lejos escucho
su corazón palpitar
su aliento cerca de mis mejillas
sus brazos entrelazados
en mi cuerpo como un manto de amor
lleno de una lluvia de esperanza
siento como cada día
buscan lo mejor de mí
con palabras de aliento
creando en nuestra conciencia
mente e imaginación
que yo si puedo.
Brotaban arañas no puede
Entender fue de momento que reaccione
mire mi cuerpo y observe
como las arañas comían mi piel
me detuve un momento
fue de momento que desperté.
Quien es el
En aquella tarde de verano
en donde las flores salen temprano
donde el maúllo de los lobos
se fortalece
y la luna llena al fin aparece.
Bichos
Tan solo sentir el caminar sobre mi piel
raras veces sin saber resultan raras
y extraña, pálidas, extrechas, blandas y alargadas
las llamadas cucarachas.
Temores
Alejarme tan solo alejarme
alejarme de esos seres que
hicieron de mi una mejor persona
irme del país y sentirme sola.
Dicen que soy
que soy arrogante
que tengo un orgullo imperdonable
sé que no le caigo bien
pero muy en el fondo
se mueren por besarme.
Cuando leo
hermosa, vulnerable como si
la lectura hiciere de mi algo inimaginable
Que será mañana
Se escucha la incógnita
es la pregunta
mañana se acabaran los sueño,
se acabaran las metas
los sentimiento hacia el caducaran
es la pregunta que debemos contestar.
El quijote
Fuerza, dolor y furia
son esos sinónimos del
Quijote con sus mejillas
y su ternura batallo
hasta el final con su locura.
La primavera
Conocida estación de amor acaricia mi pelo sin temor
brisas fuertes y sin perdón me gusta mucho siento
el calor la primavera ya llego.
brisas fuertes y sin perdón me gusta mucho siento
el calor la primavera ya llego.
La poesía no es
La poesía no es ese auge con el que algunas se suelen
identificar
no es la única forma de expresar
Yo Gregor Sansa
Escabullirme por debajo de la tierra
el calor sobre mi piel tensa
ser pequeño y divertido
volar por las montañas y pasar desapercibido
ser un escarabajo sería divertido.
Si yo fuera
Si yo fuera un lápiz
sería muy inteligente
tendría música y pantalla
para que mi dueño nunca se queme.
Allí donde más
Actos heroicos, fuerza
sinónimo de hermanas Mirabal
Valentía, coraje
amor sin igual.
Los zapatitos me aprietan
Mi pulserita me aprieta mi vestido me da calor
pero el celular que me dio mi padre
lo llevo en el corazón.
Mi rincón preferido
Porque me siento cómodo
donde pertenezco
de mi lugar no me arrepiento
sus paredes cálidas
de color rosa
me hacen acordar de aquella frase corta
sus ventanas blancas y espaciosas me hacen acordar
de aquella planta corta.
Para mí
Cada vez que veo tu foto
recuerdo lo importante que eras. para mi aun veo tus grandes manos
recuerdo lo importante que eras. para mi aun veo tus grandes manos
esa sonrisa que hacía que mi mundo no fuera un engaño recuerdo que eras
como aquella pelotita de cristal
que sostenía al levantarme
como aquella pelotita de cristal
que sostenía al levantarme
recuerdo que eras como aquel espejo que no podía
dejar de mirarme
dejar de mirarme
pero aun recuerdo aquella foto
que me hace recordarte.
(Como un)
Una paloma soy
una gata me suelen llamar
como felina lucho por lo que quiero
como un águila persigo lo que quiero.
(El libro)
Aprender de las vivencias
creer más en ellas
Sentir que conquistas el mundo
y descubrir lo más profundo
saber quién eres
y expresar tus deberes
conocer expectativas
con sentirte alguien en la vida.
(La poesía)
expresar que sientes
contagiar al mundo
de ricos saberes
aprender de los deseos
(Las cosas se adueñan)
Se adueña de mi vida de mi ser
del yo que me hace ser
se adueña de mis sueños
de mis inspiraciones, mis anhelos
y mis aspiraciones
pero sobre se adueñan
de mis olvidos
y me olvido de esas cosas
que algún día se adueñaron de mi
(Quehaceres)
Cada vez que me afrento
A mi cocina Hago un gesto
De augurio y agonía
Sabiendo que enfrente de mí
Están los trastes
Del antepasado día
El Damen
(Frank Báez)
En Damen hay un bar
donde los empleados se aflojan las corbatas
y beben cervezas junto a muchachas que se roban
los libros de la librería de la esquina.
Sentado ahí escribí un poema
que me gusta mucho.
A la semana volví e intenté
escribir otro poema
sin resultado alguno.
Y es como hace unos días
que vi una puesta de sol en la ciudad
y me dije tengo que escribir un poema.
O el lunes que vi un pájaro chocar
una y otra vez contra el cristal de la oficina
y prometí dedicarle un poema.
O cuando perseguí a la muchacha
que se pinta el cuerpo de naranja
en Michigan Avenue
y ella se dio cuenta y corriendo detrás de ella
le grité tengo que escribir un poema.
Y llego a la mitad de este poema sentado
frente a la bartender que ríe y fuma y los empleados que ríen y fuman y las muchachas que ríen y fuman con sus volúmenes robados de Bataille en las carteras y todos ríen y fuman pendientes a lo que escribo.
Y a medida que escribo, este poema se va llenando de gente que no conozco, de lectores que nunca he
visto, de lectores europeos, mis lectores chinos, argentinos, árabes… de repente el poema es como un bar donde la gente fuma y grita y la única persona que no pertenece ahí soy yo.
John Keats escribió que no hay nada menos poético que un poeta.
El poeta no es la poesía, el poeta sólo escribe,
utiliza las palabras, las sube aquí, allá,
las baja, las roza,
al igual que un albañil levanta blocks y empañeta,
ya que el poeta con las palabras construye casas
para los lectores, esos que son unos hipócritas y se van sin pagar y que a veces se meten en la boca una escopeta tan sólo porque les falta lo que hay dentro de un poema, y a los que buscan y sufren y a los desahuciados el poeta les da cobijo en sus poemas,
a melancólicos, a amantes, a putas, a locos,
a policías retirados…
y tan pronto el poeta acaba su casa
ya esta no le pertenece
y se marcha a levantar más casas a otro barrio y a otro pueblo.
Ahora en Damen anochece.
Afuera el viento juega empujando
los columpios del parque.
Las luces tras las ventanas se encienden.
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